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Carmina 61-70
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Testo originale 61. epythalamius Iunie et Mallii COLLIS o Heliconii
62. exametrum carmen nuptiale VESPER adest, iuuenes, consurgite: Vesper Olympo
63. de Berecinthia et Athi SVPER alta uectus Attis celeri rate maria,
64. Argonautia et epythalamium Thetidis et Pelei PELIACO quondam prognatae uertice pinus
65. ad Ortalum
66. OMNIA qui magni dispexit lumina mundi,
67. de ianua moechae cuiusdam O DVLCI iucunda uiro, iucunda parenti,
68. ad Mallium QVOD mihi fortuna casuque oppressus acerbo
69. ad Rufum NOLI admirari, quare tibi femina nulla,
70. NVLLI se dicit mulier mea nubere malle |
Traduzione 61. Tu che vivi, figlio d'Urania, sol colle d'Elicona e affidi all'uomo la tenera vergine rapita, o Imeneo Imen, o Imen Imeneo, cingi le tempie con i fiori di maggiorana profumata, prendi il velo di fiamma e qui lieto, qui vieni col tuo piede bianco fasciato d'oro: eccitato dall'allegria del giorno, con voce squillante canta gli inni nuziali, batti coi piedi la terra e impugna la fiaccola di pino. Oggi Vinia a Manlio va sposa, bella come la dea di Cipro quando andò al giudizio di Paride, vergine che si sposa con gli auspici migliori, splendente come nella Misia ramoscello di mirto in fiore, che le dee degli alberi nutrono con gocce di rugiada per poterne godere. Vieni dunque e senza fermarti lascia le grotte delle Muse sulla montagna di Tespie, bagnate dalle fresche acque della fonte Aganippe, e chiama a casa la padrona, stringendo in un nodo d'amore il desiderio dello sposo, come intorno al tronco si avvinghia con la sua forza l'edera. E anche voi, candide vergini, che avrete un giorno come questo, seguendo il ritmo cantate in coro 'o Imeneo Imen, o Imen Imeneo', perché piú volentieri, sentendosi chiamare al rito, lui che ispira onesti piaceri, che ogni amore onesto annoda, accorra qui fra noi. Nessun dio è piú implorato da un amante riamato, nessuno è piú onorato in cielo da noi, o Imeneo Imen, o Imen Imeneo. Per i figli t'invoca il padre tremando, in tuo onore sciolgono le vergini la loro veste, col timore del desiderio ti ascoltano i mariti. E tu, strappandola dal grembo della madre, abbandoni a un giovane brutale una fanciulla appena in fiore, o Imeneo Imen, o Imen Imeneo. Nessun piacere che sia lecito può prendere senza di te l'amore: solo se tu vuoi è possibile. Non è facile essere come te. Senza di te nessuna casa può dare figli che sostengano il padre: solo se tu vuoi è possibile. Non è facile essere come te. Una terra senza i tuoi riti non avrà difensori ai suoi confini: solo se tu vuoi potrà averli. Non è facile essere come te. Spalancate le porte: vieni, fanciulla, e guarda come splende la fiamma delle torce al vento. . . . . . . . . . . . . Il suo pudore la trattiene e, sentendone il richiamo, piange ora che deve andare. Non piangere, non c'è pericolo che una donna piú bella di te, Aurunculeia, veda sorgere dall'Oceano i bagliori del giorno. Bella come un giacinto fra i mille colori dei fiori in uno splendido giardino, dove sei? il giorno se ne va: esci, sposa bambina. Esci, esci bambina. Ascoltami, se credi che sia giunto il tempo. Guarda come s'è fatta d'oro la fiamma delle torce al vento: esci, esci bambina. Non hai un marito irrequieto che per cercare in qualche avventura il piacere del tradimento, voglia riposare lontano dal tuo giovane seno. E come la vite flessuosa si avvince agli alberi vicini, lui dal tuo abbraccio sarà vinto. Ma il giorno se ne va: esci, esci bambina. O letto, letto dell'amore . . . . . . . . . letto bianco d'avorio, quanta gioia procurerai al tuo padrone e quanta lui ne godrà nel volo di notti e giorni. Ma il giorno se ne va: esci, esci bambina. Alzate le torce, fanciulli, ecco, viene il velo di fiamma. Cantate, cantate con noi 'Io Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo'. Scoppieranno tutti gli scherzi pungenti del canto di nozze e tu, ragazzo, lascia, lascia le noci ai bambini: l'amore del padrone è finito. Su, dà queste noci ai bambini, languido amico: hai giocato fin troppo con le noci: ora dovrai adattarti a Talasio. Dai le noci, ragazzo. Sino ad oggi, ragazzo mio, disprezzavi le contadine: ora chi ti faceva i riccioli te li taglia. Povero, povero ragazzo, dà le noci. Si dice, sposo profumato, che tu non sappia rinunciare ai ragazzi; ma devi farlo. Io Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo. Certo, solo piaceri leciti erano i tuoi, ma ad un marito nemmeno questi sono leciti. Io Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo. E tu, sposa, non rifiutare a tuo marito ciò che chiede, mai o andrà a cercarselo altrove. lo Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo. Ecco la casa del tuo uomo, cosí potente e fortunata: lascia che sia come desideri, lo Imeneo Imen lo, Io Imen Imeneo, finché la candida vecchiaia con il tremito delle tempie dica di sí a tutti, a tutto. Io Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo. Varcando questa porta liscia, per augurio, oltre la soglia posa il tuo piedino dorato. Io Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo. Vedi, in casa c'è tuo marito sdraiato sul letto di porpora e ti tende le braccia. Io Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo. Anche dentro il suo petto brucia la stessa fiamma che ti brucia, ma piú profondamente. O Imeneo Imen Io, o Imen Imeneo. Lascia libero il braccio morbido di questa bambina, ragazzo: il letto nuziale l'attende. Io Imeneo Imen Io, Io Imen Imeneo. E voi che siete state amate solo dai vostri vecchi sposi, coricatela nel suo letto. Io Imeneo Imen lo, Io Imen Imeneo. Ora può venire lo sposo: tua moglie è nel letto nuziale e il suo viso in fiore risplende bianco come una margherita, rosso come il papavero. E tu (mi assistano gli dei) sei ugualmente bello: Venere non si è certo dimenticata di te. Ma il giorno se ne va: avanti, non tardare. No, tu non hai tardato molto: sei qui. Venere sarà dolce con te, perché ciò che tu vuoi lo vuoi al sole e il tuo amore non nascondi a nessuno. Si provi a sommare i granelli di sabbia nei deserti d'Africa, le stelle che brillano in cielo, chi vuol contare i vostri mille e mille giochi d'amore. Godetevi il piacere e presto fate figlioli. Una famiglia cosí antica non può vivere senza figli, ma dal suo sangue sempre deve rinascere. Voglio che un piccolo Torquato, tendendogli le mani dal grembo della madre, dolcemente, le labbra schiuse, al padre suo sorrida. E somigli tanto a suo padre, a Manlio, che senza fatica tutti lo riconoscano, e rispecchi nel volto l'onestà della madre. E per virtú di madre abbia sempre lode il suo sangue, come eternamente a Telemaco per la purezza di sua madre rimane onore raro. Sprangate le porte, fanciulle: lo scherzo è finito. Ma voi, dolci sposi, siate felici: godetevi la giovinezza nei piaceri d'amore.
62. Viene la sera e Vespero nel cielo dopo estenuante attesa accende la sua luce. In piedi, in piedi, ragazzi; via dalle mense: qui verrà la vergine, si canterà l'imeneo. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Guardateli, ragazze, alzatevi con loro; sull'Eta brilla di luce la stella della sera. Sí, è cosí, sono balzati in piedi; in piedi canteranno e dovremo ascoltarli. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Non avremo vittoria facile, compagni. Osservate come ripetono e ripetono il loro canto: sarà memorabile, v'impegnano tutte le loro forze. E noi abbiamo la mente rivolta altrove: vinceranno, meritano questa vittoria. Ma almeno ora prestate un po' d'attenzione: cominciano a cantare, dovremo rispondere. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Non vola in cielo stella piú crudele, Espero, se puoi strappare una figlia all'abbraccio di sua madre, strapparla a quell'abbraccio che non vuol lasciare, per abbandonarla innocente all'ardore di un giovane. Un nemico non è piú crudele coi vinti. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Non splende in cielo stella piú gentile, Espero, se con la tua luce suggelli quelle nozze che sposo e genitori avevano deciso, ma non strinsero prima che si alzasse la tua fiamma. Puoi chiedere al cielo un'ora piú felice di questa? Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Espero ha rapito una di noi, compagne. Al tuo apparire vegliano i custodi. La notte cela i ladri, ma tu, Espero, rispuntando al mattino, li sorprendi. E le ragazze in pianto fingono di maledirti, anche se maledicono chi invocano in segreto. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Come in un giardino germoglia solitario un fiore sfuggito al gregge e mai sfiorato dall'aratro, e il vento lo accarezza, lo nutrono sole e pioggia, tutti i giovani vorrebbero coglierlo; ma se sfiorisce divelto da un'unghia aguzza, di tutti loro non lo desidera piú nessuno: cosí una vergine è cara finché rimane pura, ma quando violata perde il suo primo fiore, non è piú gradita e cara a nessuno. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Come la vite che nasce isolata in terra spoglia non riesce ad alzarsi né a maturare l'uva, ma piegandosi sotto il peso del tenero fusto quasi sfiora con le sue radici il tralcio piú alto e da nessuno, contadini o buoi, è presa a cuore, se per caso si lega in matrimonio all'olmo tutti, contadini o buoi, l'hanno a cuore; cosí invecchia trascurata una fanciulla vergine, ma se a tempo debito stringe giuste nozze, eluso l'odio del padre, avrà l'amore di un uomo. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo. Dunque non opporti, vergine, a questo sposo che ti ha dato tuo padre, non opporti: a padre e madre si deve obbedire. La verginità non è solo e tutta tua: un terzo è del padre, un terzo della madre, solo un terzo è tuo: non puoi opporti a loro che con la dote al genero ti hanno data. Imen o Imeneo, Imen vieni o Imeneo.
63. Solcato in fuga a vele spiegate il mare profondo, Attis correndo raggiunse d'impeto il bosco frigio e in mezzo alla foresta i luoghi oscuri della dea; fuori di sé, in preda a una furia rabbiosa, si recise il sesso con una pietra aguzza. Sentì cosí ogni forza d'uomo sfuggirgli dal corpo (goccia a goccia il suo sangue bagnava la terra); strinse nelle mani candide il piccolo tamburo di Cibele (il tuo tamburo, dei tuoi misteri, madre) e battendo con dita delicate la sua pelle in un tremito si rivolse alle compagne: 'Venite, Galle, venite tra i boschi di Cibele, venite tutte, gregge errante della dea di Dindimo: cercando esuli terre lontane, al mio comando per seguirmi vi siete affidate, voi mie compagne, che avete sfidato la furia rabbiosa del mare e per orrore di Venere vi siete evirate, rallegrate di corse pazze il cuore della dea. No, no, nessun indugio, venite tutte, seguitemi alla casa frigia di Cibele, alle sue foreste, dove rombano i tamburi, dove squillano i cembali, dove risuonano cupe le melodie del flauto, dove, cinte d'edera, si dimenano le Mènadi, dove con acute grida si celebrano i riti, dove svolazza l'orda vagabonda della dea: là con le nostre danze impetuose dobbiamo andare'. Il canto di Attis ermafrodito alle compagne provoca nella schiera un urlo scomposto di voci, brontolano i tamburi, strepitano i cembali, e corrono tutte al verde Ida come impazzite. Perduta in un delirio se ne va Attis affannata, guidandole tra boschi oscuri al suono del tamburo, come una giovenca selvaggia che rifiuti il giogo: dietro la sua furia si precipitano le Galle. Raggiunto il tempio di Cibele cadono sfinite e morte di fatica si addormentano digiune. Languidamente un torpore suggella i loro occhi e spegne nel sonno la furia rabbiosa del cuore. Ma quando i raggi dorati del sole si diffusero nell'alba livida sulla terra e il mare in tempesta, diradando in un baleno le ombre della notte, Attis si scuote e il sonno veloce s'allontana fuggendo tra le braccia impazienti di Pasitea. Svanito nelle nebbie del riposo il suo furore, Attis rimugina in cuore ciò che aveva fatto e a mente fredda comprende come s'era ridotto: con l'animo in tumulto allora ritorna alla spiaggia. E guardando il mare immenso, gli occhi pieni di lacrime, con voce affranta si rivolge in pianto alla sua terra: 'Patria che m'hai creato, patria che m'hai generato, come uno schiavo dannato che fugge dal padrone t'ho abbandonato fuggendo ai boschi dell'Ida per vivere tra la neve, in tane di belve cacciandomi furiosa in ogni loro covo: dove, dove potrò cercarti, patria mia? Verso di te corrono gli occhi a volgere lo sguardo se per un attimo questa rabbia mi dà respiro. E dovrò dunque vivere in questi luoghi sperduti, senza piú casa patria beni amici genitori, senza piú fori palestre stadi e ginnasi? Maledetta, lamentati piangi, anima mia. Non c'è un aspetto che io, io non abbia assunto: donna, uomo, giovinetto, ragazzo, tutto sono stato, il fiore dei ginnasi, la gloria delle palestre. Il calore della gente riempiva la mia casa e quando al sorgere del sole lasciavo il mio letto tutte le stanze erano ornate di fiori. Ora, ordinata schiava di Cibele, questo sarò, una Mènade, un rottame d'uomo, un eunuco che vive tra le nevi gelide del verde Ida. E trascinerò la vita sui monti della Frigia tra cerve di foresta e cinghiali selvatici. E piango, piango, mi dispero: non l'avessi fatto'. Quando il grido sfuggitogli dalle labbra di rosa giunse alle orecchie degli dei come una folgore, subito sciolse Cibele i suoi leoni, aizzando quello alla sua sinistra, quel predatore d'agnelli: 'Via, gettati contro di lui, che senta il tuo furore, che costretto dalla tua furia ritorni nei boschi, quello sciocco che sogna di sfuggire al mio potere. Via, sfèrzati il dorso con la coda, battiti, battiti, che tutta la terra sia assordata dal tuo ruggito, atterrita dal fiammeggiare della tua criniera'. Dopo le minacce Cibele libera la belva e quella fulminea, scatenando la sua ferocia, si getta alla caccia, ruggisce, fa strage di piante. Giunta sulla riva umida e bianca della spiaggia scorge il tenero Attis nel riverbero del mare e scatta: quello impazzito fugge nella foresta. Lí schiava rimase per tutto il resto della vita. O dea, dea grande, dea Cibele, dea di Díndimo, signora, allontana dalla mia casa il tuo furore: scatena altri ai tuoi deliri, altri alla tua rabbia.
64. Un tempo i pini cresciuti in vetta al Pelio solcarono, si dice, le onde limpide di Nettuno sino alla foce del Fasi, alle terre di Eète, quando un pugno di giovani, i piú forti degli Argivi, decisi a sottrarre il vello d'oro ai Colchi, affrontarono a forza il mare con la loro nave battendo l'azzurra distesa coi remi d'abete. La dea che abita sulle acropoli costruí per loro una macchina che volava al primo vento, fissò ai fianchi dello scafo il fasciame di pino e battezzò la prora affidandola ad Anfitrite. Cosí il giorno che il suo rostro solcò nel vento il mare e sui remi le onde scintillarono di spuma, dai gorghi abbaglianti sollevarono il volto fiero le Nereidi marine stupite per il prodigio. Quel giorno e mai piú dopo le Ninfe del mare apparvero agli occhi dei mortali nude sino al petto fuori dai gorghi spumeggianti. Fu allora che Peleo s'innamorò di Teti e Teti accettò di sposare un uomo: allora Giove permise a Peleo di unirsi a Teti. O eroi nati in secoli avvolti di nostalgia, salute a voi, stirpe di dei, frutto divino del grembo materno, salute: io nel mio canto voi invocherò, e piú di tutti te, Peleo, nobilitato dalle nozze, te, colonna di Tessaglia, a cui Giove, il padre degli dei, donò la sua amata. E tua fu Teti, la piú bella figlia di Nereo: Oceano, che cinge di mare la terra, e sua moglie acconsentirono che tu sposassi la nipote. Giunto infine il giorno tanto desiderato, tutta la Tessaglia si riversa nella tua casa, la reggia si riempie di una folla festosa, tutti portano doni e in volto mostrano la gioia. Lasciata Sciro, abbandonate Tempe in Tessaglia, le case e le mura di Crannone e Larissa, tutti corrono a Fàrsalo, una folla in ogni luogo. Nessuno va piú nei campi: gli animali impigriscono, i denti dei rastrelli non rimondano le viti, il toro non dissoda piú col vomere la terra, la falce non sfronda gli alberi attenuandone l'ombra: in squallido abbandono arrugginiscono gli aratri. Ma in ogni angolo la reggia dove lui viveva risplende in uno sfolgorio di ori e argenti. L'avorio bianco dei seggi, lo scintillio dei calici, tutto il palazzo si accende del tesoro reale. E nel cuore della casa è pronto il letto nuziale della dea: inciso in avorio indiano, lo ricopre una coltre tinta con la porpora rosa delle conchiglie: le sue figure mostrano gesta di eroi antichi con arte stupenda. Ed ecco sulla riva di Dia fra scrosci di onde Arianna vede fuggire Teseo all'orizzonte sulla nave che veloce s'allontana e in cuore presa dal delirio non vuol credere ai propri occhi, ora che strappata alle illusioni del sonno si ritrova abbandonata sulla spiaggia deserta. Batte coi remi il mare, l'ha dimenticata, fugge, lasciando che i venti disperdano le sue promesse. E con sguardo disperato la figlia di Minosse lo segue da lontano, tra le alghe, una baccante di marmo, travolta da un'ondata d'angoscia; lo segue, i biondi capelli scomposti, senza nastri, il petto scoperto, senza che lo veli una veste, senza un laccio che leghi il suo seno di latte: scivolate dal corpo quelle vesti giacciono sparse ai suoi piedi: un gioco per le onde del mare. Ma lei non si cura di nastri o di veli che cadono: a te con tutto il cuore, Teseo, con tutta l'anima, a te con tutta la sua mente si avvinghia perduta. Sventurata: con le sue continue torture, seminandole il cuore di spine, Ericina l'ha fatta impazzire il giorno che Teseo, lasciato il golfo del Pireo, giunse arditamente a Gortina nel palazzo di un re iniquo. Costretta, sembra, da una spaventosa epidemia, per espiare l'uccisione di Androgeo la città di Cècrope immolava al Minotauro i giovani migliori, il fiore delle vergini. Di fronte al dolore che tormentava quelle mura Teseo decise di sacrificare se stesso, perché cessassero dalla sua cara Atene a Creta quei lugubri convogli di morti viventi: sulle ali del vento con una nave da corsa approdò alla reggia dell'implacabile Minosse. Qui tra i profumi soavi del suo letto di vergine, con un desiderio improvviso negli occhi lo guarda la figlia del re, sbocciata in braccio a sua madre come i mirti nutriti dalle acque dell'Eurota o i colori vivaci che inventa la primavera; e da lui non riesce a distogliere lo sguardo in fiamme, tutto il suo corpo è un inferno che arde fin dentro le ossa, in tutte le viscere. Tu, cuore crudele, che procuri questi tormenti, che mescoli gioie a dolori, divino fanciullo, e tu, regina di Golgi, dei boschi sull'Idalio, in che tempeste l'avete gettata: tutta un fuoco, per il biondo straniero lei ora si strugge e che vuoti di paura si porta in cuore. Come impallidí con i riflessi dell'oro in viso, quando Teseo, rischiando la gloria o la morte, si accinse a combattere contro quel mostro spietato. Ma i suoi piccoli, inutili doni agli dei, i voti sussurrati a fior di labbra non furono respinti. Come tempesta selvaggia sulla cima del Tauro piega una quercia che agita le braccia o un abete che suda resina carico di pigne e ne scalza di furia il tronco, che divelto dalle sue radici cade riverso distruggendo tutto quanto incontra, Teseo spezzandogli la schiena vinse quel mostro che al vuoto scagliava cornate senza senso. E di là avvolto di gloria ritorna incolume seguendo con un filo sottile i passi perduti, perché il groviglio inestricabile del labirinto non gli impedisca d'uscire dal fondo del palazzo. Ma basta divagare: devo dire altro: fuggendo lo sguardo di suo padre, l'abbraccio della sorella e della madre che l'amava perdutamente, quella figliuola impazzita a tutti preferisce il dolce amore di Teseo e va per mare alla riva spumeggiante di Dia; qui vinta dal sonno chiude gli occhi; l'amante, che l'ha dimenticata, fugge, l'abbandona. E lei sconvolta dal fuoco che ha in cuore con tutta la voce grida la sua disperazione, cupa si arrampica sulle scogliere a picco per spingere lo sguardo oltre la distesa infinita del mare o corre incontro alle sue onde inquiete alzando la veste leggera sulle gambe ignude e nello sgomento del suo dolore si lamenta, singhiozza, un gelo dentro, il viso bagnato di lacrime. 'Tu, tu perfido, tu Teseo, dal mio focolare m'hai strappato per lasciarmi su una spiaggia deserta' Fuggi; non pensi, hai dimenticato i giuramenti, le leggi divine, la maledizione che porti? Niente dunque ha potuto distoglierti da un proposito cosí crudele? Nessuna dolcezza che insinuasse nella ferocia del tuo cuore un poco di pietà? Un tempo la tua voce suadente mi accarezzava di speranze, non mi prometteva l'inferno, ma la gioia delle nozze, l'amore che sognavo: ora tutto è svanito, lo disperde il vento. No, nessuna donna creda ai giuramenti di un uomo, nessuna s'illuda che sia sincero quando parla: se in cuore li rode il desiderio di possedere, non temono giuramenti, promettono, promettono, e sfogata la furia della loro voglia, impassibili scordano promesse e giuramenti. Ma io ti salvai mentre ti dibattevi nel vortice della morte, lasciando che morisse mio fratello piuttosto che abbandonarti a te stesso, traditore. In cambio sarò gettata da sbranare a rapaci e belve, e non avrò un pugno di terra sulla tomba. Chi, forse una leonessa su una rupe deserta, chi t'ha generato? il rigurgito bianco del mare? le Sirti, la furia di Scilla, il gorgo di Cariddi? È questo il premio per la vita che t'ho regalato? Se in cuor tuo non pensavi di farmi tua sposa perché temevi il severo giudizio di tuo padre, avresti potuto almeno condurmi a casa tua come schiava: ti avrei servito con gioia, in ginocchio, accarezzando con acqua fresca i tuoi piedi candidi o stendendo sul tuo letto una coperta di porpora. Ma perché, perché pazza di dolore, mi lamento col vento che non sa nulla? non ha sensi, non può udire le parole che grido, non può rispondermi. Ormai lui ha quasi raggiunto il mare aperto e qui fra queste alghe non vedo nessuno. Con scherno feroce la sorte mi nega in quest'ora disperata anche chi possa ascoltare i miei lamenti. Non fosse mai venuto il giorno, Giove onnipotente, in cui le navi di Atene approdarono a Cnosso: quel marinaio infido non sarebbe sceso a Creta portando al Minotauro il suo maledetto tributo, e non l'avremmo ospitato se in un viso gentile non avesse nascosto l'infamia dei suoi propositi. Che fare? non ho speranza, nulla, sono perduta. Tornare ai monti di Creta dai quali mi divide coi suoi gorghi la distesa minacciosa del mare? E sperare in mio padre? l'ho lasciato per seguire un giovane coperto del sangue di mio fratello. Consolarmi nell'amore fedele dello sposo? è in fuga: i remi si curvano docili nell'acqua. E questa è un'isola deserta, senza un rifugio, circondata dal mare, non ha vie d'uscita: nessuna speranza di fuggire: tutto è silenzio, solitudine, tutto mi parla di morte. Ma prima che nella morte si spengano i miei occhi e la vita abbandoni il mio corpo stremato, io chiedo agli dei vendetta per questo tradimento e imploro nell'ora estrema la loro protezione. Voi, voi che colpite di vendetta i crimini umani, voi, Eumènidi, che avete serpenti per capelli a mostrare l'ira che prorompe dal petto, venite, venite qui, ascoltate i lamenti che l'infelicità mi strappa dalle viscere: impotente, il cuore in fiamme, cieca di rabbia. È un grido che mi nasce dentro, vero, giusto: non lasciate che il mio dolore resti invendicato: col cuore che gli consentí d'abbandonarmi, o dee, Teseo precipiti se stesso e i suoi nel lutto.' Quando il grido della sua disperazione si spense con la supplica di punire quel crimine odioso, il re dei celesti annuí con gesto irrevocabile e a questo tremò la terra, tremarono le onde increspate del mare e in cielo le stelle lucenti. La mente di Teseo fu annebbiata dalle tenebre e tutti gli ordini che egli custodiva con cura dentro di sé, gli caddero dal cuore smemorato: cosí dimentica di segnalare al padre in ansia che tornava incolume al porto di Eretteo. A suo tempo Egeo, affidando ai venti il figlio che lasciava con le sue navi le mura di Atene, gli aveva dato abbracciandolo questi ordini: 'Figliolo, unica gioia di tutta la mia vita, ora che alla fine dei miei giorni io t'ho riavuto, figlio mio, ti devo abbandonare a questo rischio: la mia sventura e il tuo coraggio ti strappano a me senza rimedio e i miei occhi indeboliti non potranno saziarsi del tuo volto amato; no, non ti lascerò partire con animo lieto, non permetterò che tu innalzi insegne di gioia; devo prima sfogare il cuore di tutto il suo pianto, sporcare di terra e polvere i miei capelli bianchi; poi alzerò sul tuo albero vele nere al vento, perché il loro colore lugubre come la ruggine ricordi il mio dolore, il fuoco che mi brucia. Ma se la dea, che abita la sacra Itono e giura di difendere il popolo e la città di Eretteo, ti lascerà affondare il polso nel sangue del toro, cerca che questi ordini, nascosti in fondo al cuore, rimangano vivi e che mai il tempo li cancelli: appena scorgerai lontano i nostri colli ammaina dagli alberi le insegne di lutto e con solide funi alza vele candide, perché vedendole a festa io riconosca subito i segnali che annunciano il tuo felice ritorno'. Ma questi ordini che custodiva a forza in cuore fuggirono da Teseo come nubi disperse dal vento sulla cima di un monte bianco di neve. E il padre che scrutava l'orizzonte dall'acropoli struggendo gli occhi angosciati in continuo pianto, all'apparire delle vele gonfiate dal vento, certo che il destino gli avesse tolto il figlio, si gettò impazzito dall'alto della rupe. Cosí dentro la sua casa in lutto per questa morte il crudele Teseo provò su di sé il dolore che aveva inflitto ad Arianna dimenticandola. E lei guarda tristemente la nave allontanarsi trafitta in cuore dai mille affanni che la tormentano. Ma dall'altro lato scende a volo il giovane Iacco con il suo seguito di Satiri e Sileni, cercando te, acceso d'amore per te, Arianna. E con lui, in preda a pazzia, eccitate si agitano, dimenando la testa al grido evoè, le Baccanti. Alcune scuotono i pampini in cima ai tirsi, altre spargono le membra di un vitello squartato, si cingono la fronte di serpenti attorcigliati o celebrano con riti oscuri quel culto misterioso che i profani vorrebbero conoscere. Battono a mani aperte i loro timpani, traggono squilli acuti dal bronzo dei cembali o soffiano dai corni boati profondi, mentre il flauto barbaro stride rumori terribili. Con queste splendide immagini era decorata la coltre che copriva a drappeggio il letto nuziale. Quando la gioventú di Tessaglia si fu stancata di ammirarla, cedette il posto agli ospiti divini. Come zefiro, mentre alle porte del sole a volo sorge l'aurora, increspa con la brezza del mattino il mare tranquillo e alza una ad una le onde, che prima sospinte da un soffio leggero si muovono pigre e risuonano appena con sussurri di risa, poi col crescere del vento via via s'infittiscono e lontano si accendono di riflessi vermigli, cosí lasciando il palazzo reale, in fretta ciascuno per vie diverse ritorna a casa. Dopo la loro partenza, dalla cima del Pelio prima arriva Chirone coi doni della foresta: sono fiori di campo, tutti quelli che in Tessaglia nascono sui monti, i fiori che il tepore fecondo del favonio fa sbocciare sulla riva dei fiumi: li porta intrecciati in ghirlande alla rinfusa e alla carezza di quei profumi ride la casa. Poi dalla verde valle di Tempe, da quella valle tutta circondata a monte di foreste e lasciata alle danze sacre delle ninfe, viene Peneo a mani colme: porta strappati dalle radici faggi altissimi e lauri dal tronco dritto e slanciato, un platano che vibra, l'agile pianta sorella di Fetonte arso vivo, e un alto cipresso. Tutto intorno alla reggia intreccia i loro rami perché il verde delle foghe veli l'atrio di fresco. Lo segue Prometeo, quell'ingegno sottile, con ancora qualche segno del castigo subíto quando un tempo lontano fu stretto in catene ad una roccia sospesa sull'orlo di un abisso. Poi il padre degli dei con la sua sposa divina e tutti i figli: lascia nel cielo te solo, Febo, e tua sorella che abita sui monti dell'Idro: lei, che come te disprezza Peleo, non può onorare le fiaccole nuziali di Teti. Assisi gli dei in seggi bianchi come la neve e imbandite le mense con ogni sorta di cibi, le Parche, scosse in corpo da un brivido incerto, intonarono il canto delle loro profezie. Una veste candida orlata di porpora ai piedi avvolgeva come un manto il loro corpo tremante, bende rosa incoronavano le tempie di neve, le mani ripetevano il loro eterno lavoro. La sinistra stringeva la rocca avvolta di lana, la destra, tirando piano i fili, li lavorava fra le dita torcendoli col pollice abbassato e girava il fuso equilibrato dalla sua ruota; coi denti toglievano ogni imperfezione al lavoro e i bioccoli strappati alla superficie dei fili pendevano dalle sottili labbra rinsecchite; ai loro piedi cesti di vimini raccoglievano in matasse morbide il candido filato. E filando le loro matasse, con voce chiara rivelavano in un canto profetico destini che nessun futuro potrà accusare di menzogna. 'O tu che esalti di virtú la nobiltà del nome, baluardo di Tessaglia, tu carissimo a Giove, ascolta le profezie che in questa festa ti svelano le tre sorelle. E voi, che ordite di trame il destino, girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Ora Espero verrà a portarti ciò che desiderano i mariti e con la dolce stella verrà la sposa a colmare d'amore il tuo cuore indifeso, a confondere il tuo sonno col suo languore stringendoti intorno al collo le sue braccia sottili. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Nessuna casa mai vide un amore come questo, nessun amore uní due amanti con la passione di questo che lega l'uno all'altra Peleo e Teti. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Da voi nascerà Achille, incapace di paura, di lui il nemico vedrà solo il petto, mai la schiena; cosí veloce nella corsa da vincere sempre e precedere il lampo di una cerva in fuga. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Nessun guerriero si potrà misurare con lui quando la Frigia sarà un lago di sangue troiano e il terzo erede di Pèlope lo spergiuro devasterà, dopo l'assedio, le mura di Troia. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Quante madri dovranno sulla tomba dei figlioli riconoscergli gesta e valore incredibili, strappandosi dal capo i grigi capelli scomposti, graffiandosi il petto avvizzito con mani tremanti. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Come un mietitore falciando la messe di spighe spoglia i campi ingialliti sotto la sferza del sole lui abbatterà i Troiani col suo ferro implacabile. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Testimone delle sue gesta sarà lo Scamandro che da piú bocche si getta nei flutti d'Ellesponto: Achille coprirà il suo letto di cadaveri riscaldando col sangue le acque profonde. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. E lo attesterà la vittima offerta alla sua morte, quando in cima al suo tumulo, una montagna di terra, cadrà il pallido corpo della vergine immolata. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Appena il destino avrà concesso agli stanchi Achei di abbattere le mura di Nettuno intorno a Troia, il grande tumulo berrà il sangue di Polissena, che vittima stroncata da un colpo di scure s'affloscerà sulle ginocchia, un tronco senza vita. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Ma ora stringete il vostro desiderio d'amore: accolga lo sposo con patto fecondo la dea, si dia la sposa al marito impaziente. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate. Rivedendola il mattino dopo la sua nutrice non potrà piú cingerle il collo col filo di ieri (girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate), e la madre, preoccupata che la sua figliola dormisse sola, potrà sperare in cari nipoti. Girate avvolgendo i vostri fili, fusi girate.' Questo l'augurio di felicità che rivelarono, cantando con voce divina, le Parche a Peleo. Un tempo, quando non si spregiava la fede, i celesti visitavano le case onorate degli eroi, si mostravano ai convegni degli uomini. E nei giorni sacri delle feste annuali piú volte il padre degli dei, tornando nel suo tempio splendente di luce, vide un'ecatombe di tori. Cosí Libero, errando sulla cima del Parnaso, guidò le Tíadi che urlano a capelli sciolti e la gente di Delfi accorrendo dalla città l'accolse felice tra il fumo degli altari. Un tempo nei rischi mortali della guerra Marte, la signora del violento Tritone e Nemesi incitarono con la loro presenza gli eserciti. Ma poi la terra si macchiò di crimini incredibili, le passioni bandirono dal cuore la giustizia e di sangue fraterno si bagnarono i fratelli, i figli non piansero piú i loro genitori. il padre si augurò la morte del suo primogenito per cogliere in pace il fiore di una matrigna vergine, la madre piegandosi alle voglie inconsce del figlio non si curò di profanare il ricordo dei morti: e mescolare il bene al male con furore infame ci alienò la misericordia degli dei. Cosí piú non si avventurano in mezzo a noi, non sopportano che la luce del giorno li sfiori.
65. L'angoscia sfibrante di un dolore senza tregua mi distoglie, Òrtalo, da ogni volontà di vivere e nell'incertezza di questa sofferenza non penso piú di trovare nelle parole il conforto della poesia: l'onda che nasce dal gorgo di Lete ora, ora bagna il piede pallido ora di mio fratello: strappato ai miei occhi, la terra di Troia ora lo dissolve sotto il peso della sua collina. Ti parlerò e non ti sentirò parlare, mai, mai piú ti rivedrò, fratello mio: amato piú della mia vita, sempre ti amerò, sempre mi terrò in cuore il pianto per la tua morte, come l'usignolo tra le ombre piú folte dei rami piange nel suo canto la sorte straziante di Iti. Ma anche in cosí grande tristezza, Òrtalo, eccoti questi versi tradotti da Callimaco, perché tu non creda che, disperse nel vento, le tue parole mi siano sfuggite dalla mente, come scivola dal grembo di una ragazzina il pomo che in segreto le donò l'innamorato, quando, scordatasi d'averlo fra le pieghe della veste, sussulta trasognata all'arrivo della madre e le sguscia via: cade in terra il pomo rotolando e il suo viso afflitto avvampa di vergogna.
66. Chi dell'universo distinse tutte le luci e scoprí il sorgere e il tramontare delle stelle, come si oscura in un lampo la fiamma del sole e in che giorni dell'anno si nascondono gli astri, come per tenero amore la luna dall'orbita tra le rupi di Latmo furtiva s'allontana; proprio quello, grazie agli dei, Conone mi vide, staccata dal capo di Berenice, brillare di luce, la chioma che lei, tendendo le braccia morbide, promise in voto ad ogni dea del cielo, quando il suo re, reso piú grande da queste nozze, partí per devastare le terre degli Assiri, col ricordo in cuore della lotta sostenuta per vincere la sua verginità quella notte. Ma detestano l'amore queste spose o frustrano la gioia dei genitori con tutte le lacrime false che spargono davanti al letto nuziale? Testimonino gli dei, se quel pianto è vero. Me lo rivelò coi suoi lamenti la regina, quando il marito si accinse ad una guerra atroce. Certo non piangevi solo per un letto vuoto, ma per l'angoscia che ti lasciasse il tuo amore. Un'ansia senza fine ti divorava dentro e ti tremava il cuore, ti sentivi svenire, impazzivi. Ma fin da quando eri bambina io ti ritenevo coraggiosa: non ricordi dunque l'impresa che nessun uomo avrebbe osato, quella che ti permise di essere regina? Come ti lamentavi salutando il marito mio dio, quante lacrime asciugò la tua mano. Ma chi degli dei ti ha cosí mutata? O forse gli amanti non sanno proprio vivere lontani? Sacrificando un toro mi promettesti allora a tutti quanti gli dei, se fosse ritornato il tuo amato sposo. E lui poco tempo dopo, conquistata l'Asia, l'uní al regno egiziano. Ora per questa impresa accolta in mezzo ai celesti, sciolgo con un dono insolito il voto promesso. Non volevo, regina, lasciare la tua fronte, non volevo: lo giuro su di te, sul tuo capo e chi giura il falso abbia la pena che si merita: ma chi può pretendere d'essere uguale al ferro? Anche quel monte, il piú alto su cui batte il figlio luminoso di Thia, fu spezzato dal ferro, quando i Medi crearono un nuovo mare e i barbari passarono con le loro navi in mezzo all'Athos. Come resistere, se anche i monti si arrendono al ferro? Stermina, Giove, il popolo dei Càlibi, che per primi cercarono il ferro sottoterra tentando ostinati di piegarne la durezza. I capelli da cui ero recisa piangevano la mia sorte, quando il cavallo alato di Arsínoe, nato con l'etiope Mèmnone da stessa madre, battendo le ali a fendere l'aria, mi prese e sollevandomi in volo attraverso le tenebre celesti, mi pose nel grembo casto di Venere. La greca abitatrice dei lidi di Canòpo, Venere Zefirítide stessa l'ha mandato, perché fra tutte le stelle del cielo divino non fosse posta soltanto la corona d'oro tolta alle tempie di Arianna, ma anch'io risplendessi, chioma recisa per voto da una testa bionda. E ancora umida di pianto la dea mi pose nel firmamento, nuova stella fra quelle antiche. Io, sfiorando le costellazioni della Vergine e dell'ardente Leone, insieme con Callisto volgo ad occidente guidando il lento Boòte, che solo all'alba s'immerge nel profondo Oceano. Ma benché di notte senta il passo degli dei e l'alba mi restituisca alla bianca Teti, questo non mi rallegra: sapermi ormai lontana (lasciami parlare, ti prego, vergine Nemesi: non so tacere la mia verità per paura, gli astri possono coprirmi di maledizioni, ripeterò la verità che nascondo in cuore), sapermi lontana dal capo di Berenice, questo mi angoscia: quand'era fanciulla i profumi non servivano, anche se poi ne provai migliaia. E voi, giunte alle nozze com'era il desiderio, non offrite allo sposo adorato il vostro corpo lasciando cadere la veste a scoprire il seno, prima di donare a me la gioia di un profumo, il vostro profumo, voi che onorate l'amore. Ma i doni nefasti di chi commette adulterio li beva senza frutto la polvere leggera: io certo non chiedo nulla a chi non ne sia degno. Voglio piuttosto che la concordia dell'amore in eterno sempre, sempre abiti con voi. E se guardando le stelle placherai, regina, nelle notti di festa la tua divina Venere, non lasciarla senza sacrifici, perché tua per le tue offerte io possa essere ancora. Tornino com'erano le stelle ed io regina con Berenice, o splenda Orione dentro l'Aquario.
67. Salute a te, porta, cosí cara a un buon marito, a un padre: ti benedica Giove. Si dice che un tempo tu abbia servito onestamente il vecchio Balbo finché visse in questa casa, ma anche che tu abbia poi disonorato questa fede, quando, stecchito il vecchio, hai stretto un altro vincolo. Avanti, dimmi tutto. Tu sei cambiata: dov'è finita la tua proverbiale fedeltà al padrone? La colpa non è mia, anche se dicono cosí (mi perdoni Cecilio a cui ora appartengo). Nessuno può dire che io abbia sulla coscienza qualche peccato. Ma per certa gente è sempre la porta la causa di tutto e qualunque malefatta si scopra tutti mi gridano: 'porta, la colpa è tua'. Non basta dirlo: è una parola. Dovresti fare in modo che ognuno se ne rendesse conto. E come? Non gliene frega a nessuno di saperlo. Ma a me sí: avanti, dimmi come stanno le cose. Primo: se dicono che quella mi è stata affidata vergine, è falso. Non può certo averla toccata per primo il marito con quel cosino pendente, piú moscio di una bietola lessa, che non ha mai sollevato di tanto la sua tunica. Sembra piuttosto che sia stato il padre a violare il letto del figlio, disonorando quella gente disgraziata. Forse una passione insana ardeva nel suo cuore sciagurato o forse l'impotenza, che rendeva sterile il figlio, l'indusse a credere che fosse necessario un piolo capace di sciogliere il nodo della vergine. Un padre straordinario, mi dici, di una bontà cosí incredibile da bagnare lui stesso l'orto del figliolo. Non è tutto. Sembra che sotto il castello chineo, a Brescia, attraversata pigramente dalle acque gialle del Mella, a Brescia, l'amata madre della mia Verona, si sappia ben altro; di Postumio, della passione di Cornelio, coi quali, si mormora, lei avrebbe consumato infami adulteri. 'E tu come lo sai?' si dirà. 'Una porta non può staccarsi dalla soglia del padrone, né origliare ciò che dice la gente; infissa nell'architrave non fa altro che aprire o chiudere la casa.' Lo so, perché l'ho sentita parlare a bassa voce, in un canto con le sue servette di queste vergogne, e faceva i nomi di quelli che ho detto, convinta che non avessi né orecchie né lingua. Ed anche di un altro, del quale non faccio il nome, perché non aggrotti le sue rosse sopracciglia. È un tipo alto, che un tempo ha subíto un processo famoso per il figlio inventato da una falsa gestante.
68. Che tu sconvolto dal dolore della tua sventura mi scriva questa lettera impregnata di lacrime, perché come un naufrago travolto dalla violenza del mare io ti soccorra e ti salvi in punto di morte, ora che nella solitudine del letto Venere non ti concede di trovare la pace del sonno e le Muse piú non ti rallegrano nell'angoscia della veglia con la dolcezza dei poeti antichi, mi è caro, caro che a me, come amico sincero, tu chieda il conforto affettuoso della poesia. Ma perché anche tu, Allio, conosca le mie amarezze e non creda che io rinneghi i doveri dell'ospite, ascolta in che traversie io stesso sono immerso e non chiedere a un infelice di donarti gioia. Al tempo della mia prima toga candida, quando l'età fiorita si godeva la sua primavera, mi abbandonai a vivere e certo lo sa la dea che dolce e amaro mescola in ogni affanno d'amore, ma tutto, tutto nel pianto la morte del fratello ha cancellato. Ahimè fratello, fratello mio, tu con la tua morte tu ogni gioia m'hai spezzato, con te tutta la nostra casa con te hai sepolto, con te ogni mia felicità, che nella tua vita tu di dolce amore ti nutrivi, con te è finita. E con la sua morte io ho bandito dalla mente le mie fantasie, ogni piacere dello spirito. Ora tu mi scrivi 'è indegno restare a Verona, Catullo, mentre qui uno dei tuoi piú vecchi amici cerca calore nella solitudine di un letto'; no, Allio, non è indegno, ma triste, questo sí. Mi perdonerai dunque se non ti offro quei doni che il lutto anche a me ha tolto, ma non mi è possibile. E poi non ho con me i miei libri, le mie poesie, perché io vivo a Roma, lo sai, e lí è la casa dove abito, dove si consuma la mia vita: qui di tanti libri non ne ho che una dozzina. Stando cosí le cose, non vorrei che tu pensassi ad una forma di grettezza o di falsa amicizia, se non ti mando nessuno dei doni che mi chiedi: ti donerei anche di piú, se mi fosse possibile. Ma non posso certo tacere, o dee, quanto, come e con quale tenerezza Allio m'abbia aiutato, e perché il tempo fuggendo verso l'oblio dei secoli non ricopra di nera notte questo suo affetto, io lo dirò a voi e voi dovrete dirlo a tutti: fate che queste carte continuino a parlarne . . . e sempre, sempre piú in morte diventi famoso, non lasciate che tessendo la sua trama sottile il ragno avvolga di indifferenza il nome di Albo. E voi sapete che tormenti m'abbia dato Venere con la sua ambiguità, a che punto m'abbia ridotto, quando io bruciavo come la rupe di Sicilia o la sorgente Màlia alle Termopili dell'Eta, o gli occhi dolenti si consumavano nel pianto bagnando le guance di una amara pioggia di lacrime, come dalla cima di un monte che si perde in cielo sgorga limpido un ruscello tra i muschi delle rocce che, precipitando a valle lungo tutto il pendio, penetra attraverso le strade affollate di gente, alleviando la stanchezza e il sudore dei viandanti quando il caldo opprimente screpola i campi riarsi. E come nel buio della tempesta i marinai sentono arrivare in un soffio il vento favorevole invocato nelle preghiere a Castore e Polluce, cosí fu per me l'aiuto che mi venne da Allio. Egli mi aprì davanti un campo che m'era vietato: a me, alla mia donna egli diede la sua casa, perché lí vivessimo il nostro reciproco amore. E lí entrando con passo leggero la mia dea si fermò bianca di luce sulla soglia consunta, puntando il suo piede nel sandalo con un fruscio; cosí un tempo bruciando per lui d'amore entrò Laodamía nella casa di Protesilào, una casa costruita invano perché col sangue mai vittima aveva conciliato gli dei del cielo. Nessun desiderio, vergine Nemesi, mi spinga a rischiare tanto contro il volere degli dei. Che sete abbia di sangue un altare senza vittime l'apprese Laodamía perdendo suo marito, quando dovette staccarsi dal collo dello sposo prima che inverno dopo inverno potesse saziarne nelle sue notti interminabili l'ansia d'amore, perché riuscisse a vivere separata da lui (ma le Parche sapevano che fine avrebbe fatto, se fosse andato in armi sotto le mura di Troia). Allora, per il ratto di Elena, proprio allora Troia chiamava a sé i migliori uomini di Grecia, Troia, infame, fossa comune d'Asia e d'Europa, Troia, cenere amara d'eroi e d'ogni eroismo, quella, quella che anche mio fratello ha spinto a morte senza perdono. Ahimè fratello, fratello mio, persa anche la gioia della luce, fratello mio, con te tutta la nostra casa con te hai sepolto, con te ogni mia felicità, che nella tua vita tu di dolce amore ti nutrivi, con te è finita. Ed ora lui fra sepolcri sconosciuti lontano, composto lontano dalle ceneri dei parenti, in questa Troia oscena, in questa Troia maledetta, terra straniera lo incatena ai confini del mondo. Là da ogni parte accorse tutta la gioventú greca abbandonando il proprio focolare, perché Paride non trascorresse indisturbato in un letto tranquillo i suoi ozi, godendosi la femmina rapita. E per questa sventura, Laodamía bellissima, ti fu strappato uno sposo piú dolce della vita, del tuo stesso respiro: inghiottendoti nel suo vortice la passione ti gettò in un baratro senza fondo, come quello che a Fèneo sotto il Cillène prosciuga, secondo i Greci, il terreno assorbendone gli umori, quello che si dice abbia scavato il falso figlio di Anfitrione attraverso le viscere del monte, nei giorni in cui abbatté con le sue frecce infallibili i mostri di Stínfalo per ordine di un tiranno, perché alle porte del cielo salissero altri dei ed Ebe non rimanesse vergine eternamente. Ma piú profondo d'ogni baratro fu il tuo amore, che t'insegnò a sopportare mansueta quel giogo: niente è cosí caro a un padre incalzato dagli anni come il nipote inatteso nato alla sua figliola, che riconosciuto erede di tutte le ricchezze e incluso col suo nome nel testamento del nonno, troncando la turpe gioia del parente deriso, dal capo bianco fa volar via quell'avvoltoio; né mai del suo candido compagno prende piacere cosí grande la colomba, che a furia di beccate strappa un bacio dopo l'altro con un'avidità che non possiede la piú insaziabile delle donne; ma tu, tu da sola hai superato l'intensità del loro amore, quando abbracciasti il tuo biondo eroe. E affascinante o quasi come te in quegli istanti, la luce mia in un abbraccio si strinse al mio grembo, e volandole tutto intorno candido di luce risplendeva Amore nella sua tunica di croco. Anche se non le basta Catullo, sopporterò, purché sia donna discreta, qualche amore furtivo per non rendermi noioso come fanno gli sciocchi. Giunone stessa, regina dei cieli, seppe vincere, abituata com'era all'infedeltà di Giove, l'ira per le colpe del suo capriccioso marito. Ma non si può paragonare gli uomini agli dei: smettila con queste pose da vecchio rimbambito, non fu certo la mano del padre che la condusse, avvolta di profumi orientali, nella mia casa, ma lei stessa, fuggendo dalle braccia del marito, a me si donò furtiva in una notte di sogno. E questo mi basta, se lei ricorderà felici quegli istanti che solo a me, a me solo ha donato. Per tutto quello che m'hai dato dunque, accetta in dono questi versi, Allio, scritti come meglio ho potuto, perché in tutto il tempo a venire nessun giorno mai possa corrodere di ruggine nera il tuo nome. Ed infiniti vi aggiungeranno gli dei quei doni, che Temi dava un tempo in premio agli uomini giusti. Siate felici, tu e l'anima della tua vita, e la casa in cui ci amammo io e la donna mia, e chi da allora mi concede e mi nega rifugio perché da lui viene la ragione d'ogni mio bene, ma innanzi a tutti lei, piú cara di me stesso, lei, la luce mia, che con la sua mi fa dolce la vita.
69. Non ti stupire se nessuna donna, Rufo, vuol concederti il suo tenero corpo, nemmeno se la tenti col dono prezioso di una veste o la malia di un gioiello. Hai una triste fama: sotto le tue ascelle pare che viva un orrido caprone. Questo il timore. Certo: è una mala bestia e le belle donne con lei non dormono. Allontana l'incubo di questo fetore o non stupirti se quelle ti fuggono.
70. Solo con te farei l'amore, dice la donna mia, solo con te, anche se mi volesse Giove. Dice: ma ciò che dice una donna a un amante impazzito devi scriverlo sul vento, sull'acqua che scorre. |
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